Suyo, mío, nuestro

Diana había adquirido el irreflexivo y placentero hábito de comprarse un tanga nuevo el último viernes de cada mes. Solía ir a woman secret y allí, con o sin criterio, cogía uno de los que hay en la percha de probadores, uno de esos que alguien deposita por ahí con previa pero fracasada intención de compra.
Lisos, rojos, negros, más anchos, con puntilla, de licra, de algodón, de lunares, estampados... Le daba prácticamente igual. Demasiados tangas en su cajón y una dilatada tradición habían hecho que apenas supiese cuáles le gustaban más que otros; incluso a veces pensaba que mejor así, mejor saciar ese impulso mensual de fashionvictivismo sin demasiado juicio...

Eran las seis de la tarde y Diana había salido ya de trabajar. Era viernes 27 y había que comprar... Se fue al centro y entró en el establecimiento recorriendo la tienda, como siempre, pasito a pasito. Pero aquel vigesimoséptimo día, estando en uno de los rincones de la tienda, de repente notó cómo una mano rolliza y pequeña agarraba la suya. Se giró y vio a un niño de unos dos años y medio alzando la vista con rostro melancólico y ojos vidriosos. Un niño bien vestido (incluso con un toque de colonia de Nenuco colocado a última hora en su flequillito), un niño que, moviendo el labio inferior delatando sus inminentes ganas de llorar, tragó saliva y susurró con lengua de trapo: Mi mamá me ha dicho que tú me cuidarás y que contigo seré más feliz.

El vídrio acartonado de los ojos del pequeño se mudaron, como por arte de magia, a la córnea de Diana. Se agachó a su misma altura y le preguntó que quién era su madre, que dónde estaba su padre y sobre todo, que cómo se llamaba. De todas esas preguntas el niño sólo acertó a balbucear un entrecortado Rooooberrrrto...

(CONTINUARÁ)